Wenn sie nicht 2015 an ALS verstorben wäre.
Wie fast immer am 4. September herrscht Kaiserwetter. Es ist wunderschön und angenehm, nicht zu heiß.
Ich habe sie heute auf dem Friedhof besucht – leider waren ihre Rosenstöcke zuhaus etwas geizig – sodass die mitgebrachte Rose leider mickrig ausfiel. Aber es hätte ihr besser gefallen als jeder gekaufte Strauß.
Ja, Mama, die Schwalben waren sehr fleißig diesjahr, und wir haben bestimmt 30 minus eins in der Werkstatt gehabt über die Saison. Minus eins, weil eine tot auf der Kellertreppe lag. Ich weiß gar nicht, wem das mehr weh getan hat, dir oder mir.
Jedenfalls poste ich dieses Requiem auf dich erneut. Und es hat zeitlose Gültigkeit.

>>Die Hände einer Mutter – kann man sie oft genug küssen?
Als Mamma die eine Nacht noch zu Hause bei mir bleiben durfte, in der sie gestorben war, habe ich immer wieder ihre gefalteten, feinen, sehnigen, doch jetzt leblosen Hände geküsst.
Jeden Tag denke ich daran, wie rührig sie war, wie sie Blumen, Rosen, Stauden, Obstbäume, Kaninchen, Hühner, Enten, Truthühner, obdachlose Igel und verletzte Tauben, aus dem Nest gefallene Schwalbenjunge versorgt und geliebt hat. Ich stehe vor Gegenständen, die sie noch an Ort und Stelle gelegt hatte. Immer schaue ich in ihr Zimmer – als säße sie noch darin. Das Zimmer, in dem sie starb. Sie ist die dritte meiner Ahninnen, die dort den letzten Atemzug tat.
Ratlos stehe ich vor dem Gewirr von Übertöpfen für Blumen, ihrem Sammelsurium von Gläsern mit Schraubdeckel, in die sie noch so viele Quittengelees einmachen wollte. Den alten Waffeleisen. Dem antiquierten Rum-Topf. Der Dampfnudelpfanne. Alles von ihr eingepackt und gelagert im Keller. In der Tiefkühltruhe liegt noch ihr Lieblingseis aus der Zeit, als sie noch schlucken konnte.

Die Hände einer Mutter. Küsst sie, wenn ihr noch eine habt.<<
Ich liebe dich. Du fehlst so sehr.