In deinem Haar ist Grau.
Den jungen Männern stockt nicht mehr der Atem,
Wenn du vorbeigehst.
Doch segnet dich vielleicht ein Alter leise
Weil er durch dein Gebet
Einmal genas, als er im Sterben lag.
Nur deinethalb – die alle Herzweh kannte
Und andern alles Herzweh gab,
Seit du als magres Mädchen antatst
Die Last der Schönheit – nur deinethalb
Wandte der Himmel ab den schweren Schlag,
So stark war ja sein Anteil an dem Frieden,
Der, tratst du nur herein, im Zimmer lag.

Wie schön du warst, kann uns nichts sein als nur
Verschwommene Erinnrung, nur Erinnrung.
Wenn alte Männer dann mit Reden aufhörn,
Dann sagt ein junger wohl: „Wer war sie denn,
Die uns der Dichter mit solch störrischem Feuer pries,
Der alt genug ist, kühles Blut zu haben.“

Verschwommne Erinnerung, nur Erinnrung,
Doch alles, alles wird wieder neu im Grab.
Die Sicherheit, dass ich sie sehen werde,
Wie sie sich anlehnt, steht oder vorbeigeht
Als junge Frau in ihrer ersten Schönheit
Und ich sie anseh mit den heißen Jugendaugen,
Macht, dass ich wie ein Schwachkopf stammle.

Du schöner doch als jede andre;
Und dennoch war ein Makel dir am Körper:
Nicht schön warn deine kleinen Hände.
Da fürchte ich, du wirst in dem geheimnisvollen
Und immervollen See hinlaufen, paddeln.

Bis zum Handgelenk,
Wo alle, die dem heiligen Gesetz gehorchten,
Paddeln und ohne Makel sind. Lass unverändert
Die Hände, die ich küsste,
Um alter Zeiten willen, sei’s gedenk.

Der letzte Schlag der Mitternacht verklingt.
Den ganzen Tag auf diesem Stuhl,
Hab ich von Traum zu Traum und Reim zu Reim
Mit einem Bild aus Luft dahingestammelt:
Verschwommene Erinnrung, nur Erinnrung.